C'est la toussaint. Joyeuse mort !

A défaut d'en avoir terminé avec les maux, la fin ici de ceux qui mettent les points sur les ‘i’, les mots qui mettent en couleur douleurs, joies et bonheur.

 

Un an exactement de pensées, de réflexions et d’envies.

Pourquoi les avoir griffonné là plutôt que dans le secret bien gardé d'un journal plus intime ?

Une thérapie ?  L'espoir secret d'être un jour découvert ? Peut-être oui, mais pas comme cela.

Aussi plutôt que de prolonger une existence qui aurait été auto-censurée à la source, préférer la prolonger dans le souvenir de ce qu'elle aurait pu être.

 

Alors comme les marionnettes de mon enfance, trois petits tours et puis s’en vont, les notes décrochées de la portée, effacées une à une, s’en vont nourrir dans une dernière flambée le feu de passions qui les alimentaient.

 

La nuit du 31 octobre au 1er novembre est une belle occasion pour partir. Durant cette nuit que les celtes nommaient nuit de Samain le temps s'arrêtait, les frontières entre les mondes, entre celui des vivants et celui des morts, s’amenuisaient pour finalement disparaître, les deux mondes s'ouvrant l’un sur l’autre.

Dans le chaudron de Cerridwen, je place donc mes douleurs et mes misères afin que la vieille femme les emporte avec elle. Si cette fête est la fin de l'été, c’est aussi l'espoir du prochain. Cette nuit fête la fermeture de l'année écoulée et l'ouverture de l'année à venir.

 

Tout un symbole. Tout un programme. Ainsi soit-il.

Joyeuse mort donc !